Quebra-Cabeça

Sem alarde, mas pontual
o sol se levanta

distribuindo no oceano
o seu rastro de ouro.

O leão ruge
pra espantar a fome

e o medo brinca
no gemido da presa.

Qualquer grilo ensaia
o seu pulo pra vida

como da torre o relógio
já bem cedo desperta.

A porta se abre
na ânsia de entrar.

Quem bate?
- Uma voz interior pergunta.

Hoje o coelho trabalha
afiando os dentes

os dentes que serão
a fadiga de amanhã!

Mas, e o homem?
- O homem é um coelho roendo a vida

rói rói rói
enquanto o tempo o destrói...

Rotina Doméstica

6 horas da manhã.

Manhã que começa na goela do galo

e na mulher que madruga.

Colheres de açúcar na cafeteira – prepara-se a gosto...

Marido e filhos tomam café.

A rotina  sempre a mesma - im-pla-cá-vel:

casa família família casa.

O dia se esvai na extensão da sala, e ela não vê.

Somente na transversal a noite se mostra, entre

luzes tímidas e móveis adormecidos; mas ela não dorme.

Como um girassol na noite, a mulher

floresce e se entrega pontualmente ao marido.

Rotina.

 Manhã na goela do galo.

Família casa casa família.

O café sobre a mesa... Marido e filhos...

A noite sempre atrás do dia. Rotina.

E nos olhos fundos

aquele estresse certeiro, certeiro...

A mulher, superando-o, se supera.

Porque o Mau Inquilino Somos Nós

Por que será que milhares de peixes às vezes agonizam

em rios e mares, à espera da morte?

Porque o mau inquilino somos nós!       

                                       

Por que será que não se respira mais o ar de antigamente,

puríssimo, para a felicidade dos pulmões?

Porque o mau inquilino somos nós!       

Por que será que as geleiras – velhos arranha-céus polares –

agora se dissolvem como castelo de areia?

Porque o mau inquilino somos nós!

Por que será que antes não sentíamos falta dos animais nativos

- esses que hoje já beiram o caos da extinção?

Porque o mau inquilino somos nós!       

Por que será que deixamos vastas extensões de áreas verdes

cederem lugar à ambição das queimadas?

Porque  o mau inquilino somos nós!                                                                                            

                                                                                                                            

Por que será que os rios, onde na infância nos banhávamos,

se mostram hoje terrivelmente assoreados?

Porque o mau inquilino somos nós!       

Por isso, por tudo o que é mais sagrado nesta vida,

e em nome da tua própria existência,

ó Terra, expulsai-nos do teu lar!...

Jornalismo Urbano

Um caso de policia:

moça morena se atira do décimo andar.

Corpo devassado circula na primeira página

e na língua afiada do povo.

Entretanto, na aspereza da calçada,

a moça não parece moça: estatelada,

desfigura-se,

e perde o sentido de ser,

ou de pelo menos ser corpo.

Agora, sepultada, ela sumira para sempre

( sem importância nenhuma )

da memória do povo e dos jornais

que já farejam outra tragédia

ainda mais feia e maior.

A Arte de Viver A Vida

   Ontem, voltando tarde do trabalho depois de outro dia estressante, observei, quase sem querer, um casal dançando agarradinho em pleno calçadão da praia de Ipanema. O rapaz usava uniforme alaranjado de gari, mas com muita dignidade, e trazia um gingado de quem sabia dançar; já a moça, uma mulata de 20 e poucos anos, e sempre atenta aos passos dele, não se mostrava afetada pelos olhares curiosos... e os dois se deixavam levar pela dança, felizes, como se estivessem bailando em pleno ar!

   Mas dançavam o quê, se não havia musica? Eles voltavam do trabalho assim como eu; já deveriam estar em casa, entretanto estavam ali, no calçadão, dançando aquela música imaginária. E na cabeça de todos, uma certeza: aquele casal se amava de verdade, e buscavam expressar esse amor através da linguagem universal da dança.

   Foi então que, naquele momento, me ocorreu pela primeira vez o quanto me ajustara a um estilo de vida sufocante, que sempre me privou de curtir a vida com alegria e simplicidade. E percebi que não é uma simples questão de termos ou não tempo para as coisas: nós é que não sabemos aproveitá-lo ou dividi-lo direito nessa soma de compromissos, agendas e atividades, em que se transformou a nossa própria vida, e com isso não conseguimos impor limites às tentações dos excessos.

   Sim, aquele casal, alheio ao corre-corre e ao tumulto do bairro, me deu ontem, sem querer, esta grande lição de vida, que me fez sentir um misto de gratidão e alegria. Mas  era principalmente a alegria de saber que em cada cantinho deste mundo, há sempre pessoas simples e humildes que estão a nos ensinar, e sem a menor pretensão, a arte de viver a vida.

Linha Vermelha, Rio

Engenharia

engenharia faraônica em linha vermelha.

A linha corta a paisagem de concreto; de repente nos suspende e entra

em nossos olhos urbanos

já adaptados a tanto arrojo de infra-estrutura.

Repara como a linha é prestativa!, tranqüilizando vidas com pressa

de chegar,

desafogando vias inteiras que agora respiram mais aliviadas (?) à hora

implacável do rush, inaugurando um novo tempo.

Veículos desembocam na linha; multiplicam-se. De resto, já são milhares,

desdenhando as estrelas e as formigas.

A cidade afinal encurtamos, hoje ao nosso alcance, e

comunidades esquecidas pelos anos se anunciam, num

passe de mágica.

Bairros surgem e ressurgem, favelas,

prédios e casas brotam do nada, regiões saltam do mapa, tudo

com uma rapidez incrível que nos deixa mais próximos e seguros, tão

seguros que esquecemos a velocidade

nas rodas assassinas de nosso carro.

A Favela e a Corrupção Policial

       A policia carioca fez outra incursão numa grande favela da cidade. O chefão da área desta vez não impôs resistência, e se escafedeu -  pernas pra que te quero! - deixando os comparsas abandonados à própria sorte. Armas e drogas apreendidas, além da descoberta de meia tonelada de produtos contrabandeados do Paraguai, assinalaram o êxito daquela operação.  

       Mas como nesta vida nem tudo é perfeito, e em toda a regra há exceção, a exceção ali também se fez presente sob a figura suspeita de um policial militar. Um brutamontes de meter medo. E dito e feito.

   - Mãos ao alto!... Aqui é a policia... Identifique-se.

   - Pois não, doutor... eu... eu sou morador...  estou apenas descendo pra trabalhar.

   - Qual é o teu nome? Vamos, diga!

   -  Augusto César, mais conhecido como o “imperador do pedaço”.

   - Como? Augusto o quê?

   - Augusto César, doutor... e a seu inteiro dispor... - repetiu o morador, um mulato de boa pinta, abrindo um sorrisinho de piranha.

   - Deixe de besteira, malandro,  e me passe a identidade!

       E como temesse o pior, o mulato abriu a carteira que trazia na mão e sacou o documento de identidade, mas o fez com tanta desatenção que quase deixou cair as duas únicas notas de vinte reais.

   - Aqui está.

   - Vamos ver!... Ok! O nome confere,  pode guardar.                                                

   - Agora posso ir?

   - Calma aí, neguinho!.... Só te libero se você me der um “mônei”.

   -  Não entendi.

   -  Não se faça de bobo:  eu quero dinheiro, MÔ-NEI, e sei que você tem...            

   -  Tá bom, chefia, eu confesso que tenho...Mas são só vinte reais.

   -  Passe pra cá!...

     Reagir?  Numa situação dessas, quem pensaria em reagir? Pior: quem lá na cidade acreditaria na  versão barata de um pobre morador de favela? Porém o morador armou-se de coragem e reagiu. Não botou a boca no mundo, é verdade, mas com um olhar súplice experimentou apelar para o coração filial do brutamontes. E não é que deu certo?

   - Por favor,  não faz isso comigo não! O senhor com certeza tem mãe ou já teve um dia, e sabe como é duro não atender a um pedido de uma mãe sofredora. Com esse dinheiro eu ia comprar um arranjo de flores pra enfeitar o caixão de meu pai, que morreu ontem. Entendeu o meu drama, chefia? Se o senhor tem coração, aposto que  vai entender...

   Por mais que a gente duvide às vezes da generosidade alheia, o policial provou deveras que tinha coração, solidarizando-se:

   - Quantos anos tinha o teu pai?

   - 80 anos.

   - E de que ele morreu, posso saber?

   - Sei lá, doutor. Ele estava sentado na varada de casa, e  de repente deu um troço nele, e pá! caiu mortinho no chão!

   -  Ah... Meus pêsames!... Mas me diz uma coisa: quanto acha que custa um arranjo de flores?

   - Uns vinte reais, por aí...

   Nisso o policial coçou de leva a cabeça; e afundando  a mão no bolso da farda, retirou de lá as duas notas de vinte.

   - Toma aqui esse dinheiro... isso deve servir... Mas é emprestado, ouviu?

   - Ahn...

   - E por favor, não conte nada a ninguém!... Bico fechado, amigo. É que eu não gosto muito de publicidade, contar vantagens, essas coisas...

   - Ok! Entendi. Obrigado... tchau!...

   - Tchau... Mas amanhã eu volto pra acertamos as contas!